Siamo fatti della stessa sostanza dei sogni.
(W. Shakespeare, La Tempesta)

Ho il raffreddore e io con il raffreddore non dormo. Ieri notte verso le 3.30 mi sono alzato pensando alla penna di mio nonno. Ce l’ho sulla libreria, quando mi sono alzato stavo pensando alla persistenza degli oggetti. Al fatto che ci sopravviveranno, stavo pensando che un oggetto appartenuto a qualcuno racconta un pezzo della sua storia, volendosi mettere in ascolto. Così ho preso in mano la penna di mio nonno e ho cominciato a rivolgerle qualche domanda. E’ un pennino a inchiostro, di quelli ricaricabili, è rotto. Il tappo dovrebbe avvitarsi intorno alla penna ma non si avvita, la filettatura è spanata, si incastra. Mentre stavo pensando a come fosse successa una cosa del genere,

(magari un giorno che era arrabbiato l’ha avvitata con troppa violenza: perché era arrabbiato quel giorno? Quanto grosso doveva sembrargli il suo problema? Il pennino è reticente. Per quanto grosso fosse il problema, oggi è rimasto solo un pennino spanato a parlarne. Per quanto grosso fosse il problema, se invece di un problema fosse stato un sogno, o se fosse stato trattato alla stregua di un sogno, oggi l’unico a notare la differenza sarebbe stato il pennino la cui filettatura funzionerebbe a meraviglia. Che senso ha il nostro dolore?)

mi è andato l’occhio sul Marinaio di Pessoa. Il Marinaio è un capolavoro letterario con la particolarità di poter essere letto in mezz’ora. E ogni mezz’ora che gli dedichi scopri qualcosa di nuovo. Cioé è nuovo ogni volta. E’ un’opera teatrale statica. E’ un’opera letteraria armoniosa, soffice, leggera, di una delicatezza travolgente: se le parole fossero soggette alla legge di gravità, queste parole galleggerebbero nell’aria. E’ il pizzo e merletto della letteratura.

Si svolge in una stanza con tre vegliatrici che si trovano intorno al letto di una donna morta e che vivono solo una notte. Le tre vegliatrici sono il sogno di qualcuno? Sono una proiezione degli ultimi pensieri della donna immobile nel letto? Sono una fantasia? Pessoa non ce lo dice, ma una delle tre racconta un sogno, e il lettore si trova davanti a un sogno che racconta un sogno.

Da Il marinaio, di Fernando Pessoa:

"Seconda Vegliatrice: Sognavo di un marinaio che si era perduto in un’isola lontana… In quell’isola c’erano poche rigide palme e fuggevoli uccelli volavano tra di esse… Non so se a volte si posavano… Da quando, scampando a un naufragio, vi era approdato, il marinaio viveva in quel luogo… Poiché non aveva modo di tornare in patria, e soffriva troppo ogni volta che il ricordo di essa lo assaliva, si mise a sognare una patria che non aveva mai avuto, si mise a creare un’altra patria come fosse stata sua, un’altra specie di paese con altri paesaggi e altra gente e un’altra maniera di passeggiare per le strade e di affacciarsi alle finestre. Ora per ora egli costruiva in sogno questa falsa patria, e non smetteva mai di sognare, di giorno, alla breve ombra delle grandi palme che si frastagliava, orlata di punte, sulla sabbia calda; di notte, sdraiato sulla spiaggia, senza badare alle stelle. [...]

Dapprima creò i paesaggi; poi le città, poi le strade e le traverse, ad una ad una, cesellandole nella materia della sua anima, ad una ad una le strade, quartiere per quartiere, fino ai muraglioni dei moli, dove creò i porti… Ad una ad una le strade e la gente che le percorreva o che guardava su di esse dalle finestre. Cominciò a conoscere certe persone, come uno che le conoscesse appena… Cominciò a conoscere le loro vite passate, e le conversazioni, come uno che sognasse paesaggi e allo stesso tempo li vedesse veramente…"

Il marinaio, Fernando Pessoa - Einaudi editore

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Perso
nel labirinto di me stesso, già
non so quale strada mi conduce
da esso alla realtà umana e chiara.
(Fernando Pessoa, Primo Faust)

Tutta la letteratura consiste in uno sforzo per rendere la vita reale. I bambini sono molto letterari perché dicono in che modo sentono e non in che modo deve sentire colui che sente secondo un’altra persona. Un bambino che ho sentito una volta, volendo dire che era sul punto di piangere, non ha detto “Ho voglia di piangere”, come direbbe un adulto, ha detto Ho voglia di lacrime. E questa frase riferisce risolutamente la presenza calda delle lacrime che cadono dalle palpebre coscienti dell’amarezza liquida. Dire! Saper dire! Saper esistere attraverso la voce diretta e l’immagine intellettuale! Tutto questo è quanto vale la vita: il resto sono uomini e donne, amori immaginari e vanità fittizie, sotterfugi della digestione e dell’oblio, persone che si dimenano come animaletti quando si alza una pietra, sotto il grande pietrone astratto del cielo azzurro senza senso.

Il libro dell’inquietudine. Fernando Pessoa, Lisbona 1888 - 1935 

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A Genova, Palazzo Ducale, dal 31 dicembre 2008 al 03 maggio 2009, sarà allestita una mostra dedicata a Fabrizio De André.

Il 31 dicembre, per la notte di capodanno, la mostra resterà aperta fino alle 3 del mattino del 01 gennaio 2009.

Info per orari e biglietti: 010 5574064/5.

Sito Web: palazzoducale.genova.it

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"The one and only" Connie Talbot, Over the Raimbow

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Se tradisci quello che sei non avrai occasione di poterlo rifare.
(Dizionario De Mauro, Occasione: Circostanza favorevole, situazione o momento particolarmente adatti alla realizzazione di qualcosa. Fatto che favorisce il verificarsi di un evento.)

Dopo quello che sei non c’è più niente, non ci sei più tu. C’è una morte senza morte. Non è morte ma già non è più vita. E’ una specie di persistenza.
(Dizionario De Mauro, Persistere: Durare a lungo, protrarsi nel tempo oltre il normale.)

Perdurare. Siete conficcati a testa in sotto in un brodo primordiale, un insieme caotico e incoerente in cui le domande seguono le risposte, il tempo scorre all’indietro, la realtà è una semplice opinione, e non c’è niente di veramente vero e niente di veramente falso.

Fantasmi. Quelli di ieri, quelli di oggi e (Signore e Signori) in anteprima esclusiva quelli di domani.
(Dizionario De Mauro, Fantasma: Pensiero angoscioso, ricordo ossessivo; persona o situazione che si credeva confinata nel passato. Nella psicologia aristotelica, rappresentazione soggettiva di una realtà percepita dai sensi.)

Maschere: è sempre carnevale.

Dentro ogni persona c’è nascosto un lato magnifico, e per la maggior parte del tempo se ne resta lì nell’angolo solo soletto. E quando cerca (raramente) di affacciarsi alla finestra dell’anima, viene immediatamente zittito. E’ per questo che i pazzi scappano a rinchiudersi nei manicomi, i bambini giocano lontano (di nascosto) dagli adulti, e gli artisti creano in segreto. Perché (sshhh) il vostro lato meraviglioso è un segreto da custodire lontano dalle maschere degli altri.

Dentro ogni persona c’è alla luce del sole un lato orrendo. E’ strano come andiamo orgogliosi della nostra maschera e teniamo nascosto il lato migliore (e più vero del vero) come fosse qualcosa di cui vergognarsi.

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La nuova veste grafica è ancora in fase Beta. Se qualcuno di voi trova errori o problemi di qualunque tipo, vi chiedo di farmelo sapere attraverso il contact form. Grazie.

Nel frattempo, un po’ perche sono malato di nostalgia, un po’ per fermare in una pagina un pezzo di passato, quella qui sotto è un’istantanea di pulsazioni.net così come è stato negli ultimi 3 anni. 

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Benvenuto figliolo, Benvenuto alla Macchina.
Dove sei stato?
Va bene, sappiamo dove sei stato.
Sei stato nella conduttura, a passare il tempo,
Con dei giocattoli e il Manuale dei Boy Scouts.
Hai comprato una chitarra per punire la tua mamma,
E non ti piaceva la scuola,
E sai che nessuno ti può far fesso,
Quindi, Benvenuto alla Macchina.

Benvenuto figliolo, Benvenuto alla Macchina.
Cos’hai sognato?
D’accordo, te l’abbiamo detto noi cosa sognare.
Hai sognato un grande divo, suonava una splendida chitarra
Mangiava sempre allo Steak Bar.
Gli piaceva guidare la sua Jaguar…
E allora, Benvenuto alla Macchina.
(Pink Floyd, Welcome to the Machine)

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